«Mon nom ne suffit pas» de Jodi Picoult: entre voix effacées et identités brouillées

Mais à force de mêler les histoires, les faits, les époques, et de brouiller la frontière entre le réel et l’inventé, le récit finit-il par s’égarer lui-même?

Deux femmes, deux époques, un même combat

Le roman s’ouvre en 2013. Mélina, 21 ans, étudiante en littérature, voit son univers basculer à la suite d’un geste déplacé de son directeur de thèse. Un geste banal en apparence, presque anodin pour certains, mais qui laisse une trace. Une fissure. Elle ne dit rien sur le moment, comme tant d’autres. Mais elle écrit.

Dans une pièce de théâtre inspirée de sa propre histoire, elle ose transformer la fin, exposer ce qui dérange. Le théâtre devient alors un espace de vérité. Trop, peut-être. Son directeur assiste à la représentation. Et Mélina devient persona non grata.

En parallèle, le roman bascule vers la fin des années 1500. Émilia Bassano apparaît. Orpheline, déplacée de maison en maison, puis vendue. Une vie qui ne lui appartient pas. Une époque où être femme signifie être propriété. Une époque où écrire, penser, exister autrement relève de l’interdit pour une femme.

Deux trajectoires. Différents siècles. Une même sensation d’être réduite au silence.

Entre héritage et effacement

Au fil des chapitres, Mon nom ne suffit pas tisse un récit alterné entre Mélina et Émilia.

Une Mélina qui, pendant des années, tente de se reconstruire. Elle enchaîne les petits boulots, doute de sa plume, accumule les refus. Jusqu’au jour où Andre décide d’envoyer sous le prénom non genré Mel, son manuscrit qui se trouve sur son ordinateur Un texte puissant, mettant en scène la vie d’Émilia Bassano.

Mélina en est venu à avoir la certitude que cette ancêtre oubliée pourrait avoir été une grande autrice… peut-être même est-elle celle qui se cache derrière certaines œuvres attribuées à Shakespeare.

Pendant ce temps, Émilia, au XVI^e siècle, devient courtisane, puis maîtresse entretenue. On lui apprend à plaire, à séduire, à exister pour les autres. Elle aime, elle souffre, elle écrit. Dans l’ombre.

Les deux récits se répondent. L’un cherche à comprendre. L’autre tente de survivre.

Une réflexion nécessaire sur la place des femmes

Ce que le roman met en lumière, avec justesse, c’est cette continuité troublante entre les époques. Au XVI^e siècle, une femme est une marchandise. Elle peut être vendue, mariée, utilisée. Elle n’a aucun droit sur son corps, son argent, sa vie.

Aujourd’hui, les chaînes sont différentes, mais elles existent encore. Mélina se heurte à une industrie qui valorise davantage les voix masculines. On lui fait comprendre, implicitement, que les textes écrits par des hommes rejoignent un public plus large. Qu’ils sont plus rentables. Plus universels.

Une femme qui s’impose dérange. Un homme qui s’impose impressionne.

Le roman souligne aussi des réalités dérangeantes: la perception biaisée de la parole des femmes, le poids des apparences, l’influence du genre sur la réception d’une œuvre. Même en 2024, l’égalité reste un chantier.

Et c’est là que le livre touche juste.

Une écriture riche… noyée dans la complexité

Il faut le dire sans détour: l’écriture de Jodi Picoult est dense. Les mots sont choisis, travaillés, parfois même majestueux. Certaines phrases restent; elles marquent.

Mais la lecture, elle, est difficile.

Le roman est chargé, trop chargé. Féminisme, racisme, histoire, théorie littéraire, Shakespeare, filiation, violence, création artistique, amour… Tout s’entrelace sans toujours respirer.

On passe constamment d’une époque à l’autre. De la «vraie» vie d’Émilia à celle racontée dans la pièce de Mélina. Résultat: le fil narratif devient flou. L’ancrage émotionnel se fragilise.

Difficile de s’attacher. Difficile de rester.

L’auteure Jodi Picoult. Photo: Adam Bouska

Une structure qui désoriente

L’un des enjeux majeurs du roman réside dans sa structure. À la fin des chapitres de Mélina, des extraits de sa pièce de théâtre s’ajoutent. On assiste donc à une mise en abîme: la vie d’Émilia réelle et celle réécrite par Mélina.

Sur le papier, l’idée est forte.

Dans les faits, elle embrouille davantage. Elle crée l’impression que ça se répète. Le lecteur navigue entre plusieurs niveaux de réalité sans toujours comprendre leur utilité ou leur portée. Certains passages, notamment les extraits théâtraux, semblent déconnectés, difficiles à saisir, voire superflus.

Le récit devient alors une accumulation plutôt qu’un mouvement.

Répétitions et essoufflement 

Plus le roman avance, plus une impression s’installe: celle de tourner en rond.

Du côté d’Émilia, tout se répète. Violence, fuite, amour, retour à la violence. Encore et encore. L’émotion s’émousse. Le choc devient mécanique.

Du côté de Mélina, l’ajout d’une intrigue amoureuse, tardive et mélodramatique, alourdit encore le récit. Elle semble presque inutile, comme une tentative de relancer l’intérêt, mais elle tombe à plat.

À un certain point, la lecture devient laborieuse. Non pas parce que le sujet n’est pas pertinent, mais parce que le traitement manque de clarté.

Fiction, histoire… ou confusion?

L’un des axes centraux du roman repose sur une hypothèse fascinante: et si Shakespeare n’était pas l’auteur de ses œuvres? Et si Émilia Bassano avait été l’une des plumes derrière ces textes?

La question est intrigante. Elle ouvre des pistes.

Mais le roman ne tranche jamais. Il accumule les théories, les contradictions, les éléments fictifs et historiques sans offrir de véritable ancrage. Le lecteur se retrouve avec plus de questions que de réponses.

Est-ce volontaire? Peut-être.

Mais à force de ne jamais choisir entre fiction, réalité et spéculation, le récit perd en cohérence.

Une intention forte… un résultat un peu moins

Mon nom ne suffit pas est un roman porté par une intention claire: redonner une voix aux femmes, dénoncer les injustices passées et présentes, interroger l’histoire.

Et sur ce plan, il réussit.

Mais l’ambition déborde. Le récit se disperse. La densité étouffe l’émotion. L’envie de tout dire empêche de vraiment toucher.

Au final, la lecture laisse une impression mitigée. Celle d’un texte important, nécessaire même… mais difficile à aimer.

Parce qu’il ne suffit pas que d’avoir une voix.

Encore faut-il réussir à la faire entendre.